Республика Бурятия

Выбрать регион
ВойтиЗарегистрироваться
Логин
Пароль
Забыл пароль

Краеведческий портал

Районы

Республика БурятияБаргузинский районБаунтовский районБичурский районДжидинский районЕравнинский районЗаиграевский районЗакаменский районИволгинский районКабанский районКижингинский районКурумканский районКяхтинский районМуйский районМухоршибирский районОкинский районПрибайкальский районСеверобайкальский районСеленгинский районТарбагатайский районТункинский районУлан-УдэХоринский район

Каждый настоящий поэт похож на свою родину

29 января 2021

Над стихами Андрея Румянцева вспомнилось… Вчера в музее храма Христа Спасителя открылась выставка фотохудожника Анатолия Заболоцкого. Я ходил и думал, что на эту выставку надо бы поэтов пригласить. Пусть они посмотрят. Ведь часто в стихах не хватает каких-то чувствительных слов, от которых можно было бы заплакать. А здесь самые обыкновенные снимки: три парня возле изгороди, здоровые, жизнерадостные, глядящие вперед уверенно. Не над чем, казалось бы, расчувствоваться.

А за ними такая удивительная картина: и река, и зелень, и лес. И эти парни. Чувствуется: будущие хозяева своей земли, настоящие. Смотришь и слезы наворачиваются. Вот глаз художника! Много там всего такого: Русь, которая, казалось бы, ушла куда-то, закончилась – и все-таки существует еще! Пусть в остатках, но существует! И, может быть, не только в остатках существует Русь!

 Так и в стихах Андрея Румянцева. У него сильный характер. И стихи его такие. Мне кажется, каждый настоящий поэт похож на свою родину. И стихи каждого поэта похожи на автора. Это неизбежно. Стихи у Румянцева четкие, прописанные, они у него не то что по земле ходят, но имеют свой удельный вес и выше. По любви и доброте, которые  утверждают, по вере в их силу…Есть стихи просто замечательные, они здесь цитировались. (Из выступления в Союзе писателей России на обсуждении книг А.Румянцева*.)   

Писатель Валентин Распутин.

                                                  ДОЛГОЖИТЕЛЬНИЦА

                                                                   Тете Тоне

                                                                посвящается.

                                                За девяносто –

                                                Не короткий                           

                                                У тети век.

                                                И дай ей Бог:

                                                Ее душе святой и кроткой

                                                Для жизни

                                                Долгий нужен срок.

 

                                                Она меня в начальной школе

                                                Учила больше, чем азам, -

                                                Как доверять не звездам в поле,

                                                А добрым душам и глазам.

 

                                                И сколько нас тогда училось

                                                У ней теплу не напоказ!

                                                Оно, безмерное, лучилось

                                                Из молодых прекрасных глаз!

 

                                                И доброта ее, не тая,

                                                Согрела каждого в селе.

                                                Вот почему душа такая –

                                                Душа любимая, святая –

                                                Должна жить долго на земле!

                                                  ***

                                        Жизнь позади,

                                       А все звенеть не кончит

                                       У маминого поля, на меже,                                                       

                                       Небесный брат мой,

                                       Синий колокольчик,

                                       Качающийся в теплом мираже.

 

                                        Динь-динь дороге,

                                        Дремлющему долу!

                                        Не затихает этот звон вдали.

                                        Я припаду к цветастому подолу

                                        Усталой, отдыхающей земли.

 

                                         Я вновь заплачу,

                                         Мальчик стародавний,

                                         Щекой родную руку не найдя.

                                         Укрой меня,  усатый лес недальний,

                                         И покачай под шепоток дождя.

 

                                         И  я опять услышу над собою

                                         В родной не отцветающей глуши

                                         И вещий голос вечного собора,

                                         И тайный отклик  тающей души.

 

                                         Шумят деревья,

                                         Родничок клокочет,

                                         Но всех слышнее в теплом мираже

                                         Небесный брат мой,

                                         Нежный колокольчик,

                                         У маминого поля, на меже... 

                                              ***

                                           РОДНОЕ ПОЛЕ

                                           Чернеет на поле

                                            Засохший бурьян.

                                            Буянит на воле

                                            Осипший буран.

 

                                             Тут место очистил

                                             От леса мой дед.

                                             Тут не было листьев

                                             И шишек сто лет.

 

                                             А сеял на пашне

                                             Другой молодец –

                                             Хозяин вчерашний,

                                             Мой кровный отец.

 

                                             И речь я об этом

                                             Веду не спроста:

                                             Есть с краешка где-то

                                             Моя борозда.

 

                                             Зачахла округа…

                                             В руках поселян

                                             Ни острого плуга,

                                             Ни добрых семян.

 

                                             Осины-кликуши

                                             Сойдутся в редут.

                                             А светлые души

                                             Сюда не придут…                                            

 

                                                 ***

                                         Не попрощалась мать со мною

                                          В затишье скорбного угла,

                                          Когда дорогой неземною

                                          Из бедной комнаты ушла.

                                                     

                                          Так, может быть, дитя по лугу

                                          Уходит в дальнее сельцо.

                                          Я гладил маленькую руку,

                                          В морщинках бледное лицо.

 

                                          Уже освоясь в новом мире.

                                          Казалось, знак дала она:

                                          "Здесь у меня светлей и шире,

                                          Здесь только высь и тишина".

 

                                          Я думал:

                                          Есть ли оправданье

                                          У нас, живущих, перед ней

                                          За все потери и страданья?

                                          И что я мог ответить ей?

 

                                          Печальный день все не кончался,

                                          А  на полянке, за  рекой,

                                          Цвет незабудковый качался

                                          Под легкой маминой рукой...

 

 

Просмотров: 602

Комментарии

Для добавления комментариев необходимо авторизоваться на сайте
Добавить материал

Родное село
Цель портала - объединение всех кто любит свое село, у кого болит сердце за его будущее, кто не хочет забывать свои корни.
e-mail:
Яндекс.Метрика
Создание сайта -