Мамины руки

Их дубили ветры и морозы,

А мозолей не сосчитать.

По ним историю колхоза

Я сумею без труда прочитать.

Они навсегда пропахли рожью,

Звонким звоном августовских дней.

Я не знаю рук дороже-

Это руки матери моей.

 

Родные просторы

Паровые, чёрные поля

В далёкой дымке болота

Земля, весенняя земля,

Без серебра и позолоты

Плывёт в тумане по меже

И пахнет утренней опарой,

И кажется в самой душе

Луга и пашни проступают.

На этом поле, на лугу

Я сам сказал себе впервые:

«Что я сумею, всё смогу»!

Чтоб они цвели живые,

Без них не будет ничего

Ни майской музыки, что слышишь

Что даже воздуха того,

Которым полной грудью дышишь.

 

 

На охоте

Как хорошо разжечь костёр у топкого болота,

У берёзок, у сестёр, одолжив растопки.

Рвётся пёс на поводу.

Греемся. Судачим.

И в упавшую звезду верим, как в удачу.

И как будто в такт в душе,

Как сигнал побудка,

Где-то рядом в камыше

Звонко крякнет утка.

Ощутив ружьё рукой

Я счастья полон,

И у сердца ритм такой,

Что живи хоть лет до ста.

 

Размышления…

Кто любит власть,

Тот сладости добьётся.

Была бы власть,

А подхалим найдётся.

****

Почему пчела врага карает?

Трутня не касается.

Трутень мёд не собирает

Вот и не кусается.